«Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito. (Estos animales son las serpientes, los gusanos, las ratas y algunos pájaros).» Los detectives salvajes, Roberto Bolaño. Supongo que la verdadera poesía es una especieSigue leyendo «Confiar en el huracán.»
Archivo del autor: nataliaruizpovedavera
Un daiquiri.
«Porque no sé vivir sino en la apuesta abrasado por llamas que arden sin quemarnos». Luis García Montero. Es graciosa la tranquilidad de una tristeza que es más sinsabor que tristeza. Algo así como un gusto amargo muy tenue al final de la boca. Nada más. Y es ahí cuando todo ha cambiado. Cuando ruedaSigue leyendo «Un daiquiri.»
Ser ritual o palabra.
A veces vuelvo a ser quien fui hace ya años. Y casi ajena a mí, me invento en otros rostros, me miro en otros ojos, me construyo en el único pulmón de la ciudad, soy otra palabra. Porque sí, al fin y al cabo, de todo de lo que nos alimentamos es de rituales. QuéSigue leyendo «Ser ritual o palabra.»
Sol y restos.
«Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos». Maite Dono. A pesar de que el vértigo hoy llene mis pulmones y me ahogue el estómago, y de que todo duela (porque todo duele), y de que la poesía de Maite Dono no me convenza demasiado, tiene versos que son luz; Y miento: hoy noSigue leyendo «Sol y restos.»
Yo otra.
«- ¿Se puede saber qué está haciendo? – me preguntó con voz amarga. – Sueño. ¿Nunca lo hace? -Nunca.» Amélie Nothomb, Estupor y Temblores. – A veces la traducción es un bálsamo. El saberse en otro idioma, el construirse de nuevo en otra lengua, como si yo fuera eternamente otra, como si mi cuerpo noSigue leyendo «Yo otra.»
Too far away from you.
«You held me tight I wanted to be inside you I was not horny but felt I wastoo far away from you your present was haunted by your future, your presence was haunted by your departure». Poncho Peligroso. Más poema(s) en N.W.V. Vaya alegría toparme con este poema de P.P. Qué regalo leer exactamente loSigue leyendo «Too far away from you.»
Ofelia.
«Después de todo, la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos funerales». E. Vila-Matas, Dublinesca. Parece que he decidido. Qué bien. Qué bien mi funeral particular, qué bien mi personal muerte. No hago más que navegar por internet y descubrir cada vez más blogs que me interesan. Hoy abrí El País,Sigue leyendo «Ofelia.»
Sólo el verso.
Ilustración: Beatriz Palomero. Si todo lo que duele me destruye las uñas y los labios contra el suelo, si todoaquello que me hiere me devora el alma, lo sano que tenía el amorque tuve y te diy que te tengo todavía, dime no pienses, sólo dime qué me queda qué certeza se salva si laSigue leyendo «Sólo el verso.»
Verdades que palpitan.
«Si tu vida se abriera a un espacio de niebla, si mi voz diera luz a esa luz que se inflamay te acerca en silenciode cóncava noche, (…) si supieras que el mar es un patio de humo, y el invierno un águila lenta, y la muerte un acorde en la curva del pecho dondeSigue leyendo «Verdades que palpitan.»
El abismo.
Hay cuadernos malditos y papeles enfermos. Hay cuadernos que no pueden terminarse, que no pueden escribirse. Y entre la mano y el papel hay un muro enorme, un lodazal, un abismo inconmensurable.Y cuanto más se intenta atravesar, más imposible, y más duro, y más insano. Sobre todo, insano.Hay cuadernos que no pueden ser terminados. YSigue leyendo «El abismo.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 