Archivo del autor: nataliaruizpovedavera

Esfinge de tabaco

«La que huye. La que persigue y huye, la que entierra las huellas de otros dedos, la que ignora los cantos, la que un día comulgó los excrementos de la derrota y aún así volvió a caminar.» María Rosal. El sabor del tabaco es uno de los placeres más maravillosos que existen en días comoSigue leyendo «Esfinge de tabaco»

Allá donde se cruzan los caminos.

Sabina dijo muy bien que en Madrid las niñas ya no quieren ser princesas, Quique González hablaba de que las calles de Madrid eran para fumarlas a medias, y Dámaso Alonso dijo que Madrid era una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). Hoy me quedo con Sabina y conSigue leyendo «Allá donde se cruzan los caminos.»

Una estaca clavada.

» Nadie me dijo que la justicia fueseuna estaca clavada en el pecho del tiempo,mojón que marca el punto de la historia rotay el comienzo de lecturas por siempre insatisfechas,prolongando la herida sin más razónque un empacho de verdad y su terca resistencia». Sergio Rodríguez. Supongo entonces que la justicia es esto. Empacharme de todaSigue leyendo «Una estaca clavada.»

Frío.

«Ha empezado a llover y el viento mueve el agua de los charcos.El cielo es una fuente gigantesca,una de aquellas fuentesque visitamos juntos cuando erascomo una de las líneas de mi mano:marca en la piel,misterio indescifrable. El viento mueve el agua de los charcos mientras busco refugio en un portal esperando que cese la tormentaSigue leyendo «Frío.»

Palabra como bálsamo.

Recitar a pesar de la tristeza. La voz firme, a pesar del temblor de las entrañas, de la dificultad de los pulmones. Recitar como bálsamo. Recitar, y subir al escenario y que no me falten fuerzas para gritar mis versos, para explicar, sin más palabras que las del poema, porqué vomito, porqué grito las verdadesSigue leyendo «Palabra como bálsamo.»

Exorcismo.

«La cruz sobre la piel del frutoseñala la caídabrazos horizontaleshinchazón y resecamientode los humoresy de nuevo hinchazónde lo podre» Olvido García Valdés. Tengo el pecho reventadoalgo de lo podridose hunde en mi gargantasiento náuseasintento provocarme el exorcismo inevitablemente hay algo hinchadoy la bilis me llega hasta los huesosme pesa hasta el dolor en los pulmonesySigue leyendo «Exorcismo.»

Hedor.

«Il n’y a pas de destin ni de fidélité, Mais des corps qui s’attirent. Sans nul attachement et surtout sans pitié, On joue et on déchire.» M. Houllebecq. Hay algo podrido en las entrañas del mundo. Hay algo podrido, digo, que no sé definir con claridad, como cientos de momias de vendajes deshechos, gritándo ySigue leyendo «Hedor.»

Con los pulmones trenzados.

«Las miguitas de panse alejan cada vez más con el vientoy yo sólo abro la ventanay les digo adiós con un pañuelo blancoaunque sé que es perder un caminohacia algún lugar». Sara Martín Ruiz. Más información sobre ella aquí. Los viajes son eso. Los rencuentros, la soledad de los aeropuertos, de las despedidas. A vecesSigue leyendo «Con los pulmones trenzados.»