«El color es del pez, el color es de la espina, de la raspa verde o azul del pez; en la arena, otros brillan, palpitan» Olvido García Valdés. Parece que este año no me he portado mal. Parece que aprendí, parece que escribí, parece que mereció la pena. Hace frío, llueve sobre mi taza deSigue leyendo «Renovarse o morir.»
Archivo del autor: nataliaruizpovedavera
Not intention, but life.
«Poetry is not the project of a poet, it is the very life of the poet. It is the poem and the poet together who create what we might talk about as intention whitin a poem. When what it is really not intention, but life.» Dorothea Lasky, Poetry is not a project. Si creyera queSigue leyendo «Not intention, but life.»
Dounia
«Se fuga la isla y la muchacha vuelve a escalar el viento y a descubrir la muerte del pájaro profeta». Alejandra Pizarnik. Comenzar como quien empieza a escalar desde el principio de un camino de símbolos que nace y tu cuerpo quizás Y mientras, yo corro con toda la fuerza de mis piernas hasta llegarSigue leyendo «Dounia»
Mi pequeño Rock and Roll.
O un repaso de un año El tiempo pasó despacio, casi lápida, bochornoso. Aprendí, aprendí mucho, esperé un porvenir que nunca vino. Me despedí de él, desde la bilis del odio, como si me arrancaran el estómago. Intenté olvidar esa ciudad. Dejé de buscar. Dije adiós a algunas cosas, otras terminaron siendo un lastre ySigue leyendo «Mi pequeño Rock and Roll.»
Yo soy dada.
Hoy me decidí a reconciliarme del todo con el mundo del arte contemporáneo, un arte, por cierto, que hasta hace unos escasos meses, me ha interesado y me ha gustado siempre mucho. Esta mañana estuve mirando exposiciones interesantes que poder ir a ver por la ciudad. Parecerá mentira, pero cada vez que miro últimamente lasSigue leyendo «Yo soy dada.»
Souvenirs Pictorialistes.
Fotografía: Julia Margaret Cameron. Tal vez tú puedas decirme porqué se queda a oscuras la ciudadporqué un instantecomo una dagacambia el color de un año en blanco y negro
Memoria.
«Y no podíamos saberde qué palabra habíamos nacido». J.A.Valente. La memoria es confusa y a veces engaña. Mi memoria es selectiva, y quizás algo anciana. Almacena cuestiones poco útiles, es visual y simbólica, asociativa y de matices algo crípticos. La memoria a veces me resulta indescifrable. Mi memoria no recuerda fechas exactas, desordena, clasifica ySigue leyendo «Memoria.»
Yo confieso.
«The birds are in their trees, the toast is in the toaster, and the poets are at their windows». Monday, Billy Collins. Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin deSigue leyendo «Yo confieso.»
Cadáver
Cadáver fui de tanto estar sana pero enfermaintentando encauzarlas manos magulladascontra el viento
Detesto las imágenes, detesto las personas-imagen, los panfletos, las personas-panfleto. Los Domingos siempre pasan como balas o lastres, pesan en las caderas, y en las cuencas de los ojos, y en las rodillas. Y nos han dicho que todos somos estrellas del rock, y todos estuvimos en Las Vegas, y contemplamos un Picasso, y nadaSigue leyendo
Natalia Ruiz-Poveda Vera 