«Eu nâo devia te dizer,mas essa luamas êsse conhaquebotam a gente comovido como o diabo». No debía decírtelo,pero esa lunaese coñacnos vuelven exaltados como el diablo.Carlos Drummond de Andrade. Hay un señuelo en los versos de este fado este abismo esta noche.
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Olvidada pureza (fragmentos) o "Save it, pretty mama".
«Sólo la poesía no está contaminada, sólo ella está fuera del negocio. Sólo la poesía, y no toda, es alimento sano y no mierda». Roberto Bolaño, 2666. «Te estás yendo y los pájaros se muerenme voy de ti te vas de mí, no hay tiempo». Julio Cortázar, Save it, pretty mama. ¿No ves? Se acercaSigue leyendo «Olvidada pureza (fragmentos) o "Save it, pretty mama".»
La boca que aún implora.
«when god lets my body be(…)the purpled world will dance uponbetween my lips which did sing». «cuando dios se olvide de mi cuerpo(…)el mundo púrpura bailaráentre mis labios que cantaron antaño». e.e. cummings. El verano pasado hice una fotografía que se me vino ayer a la mente al leer estos versos de e.e.cummings. Por esoSigue leyendo «La boca que aún implora.»
Esto duele. Ay.
«Yo tenía la oportunidad de observar sin ser observado, como si yo fuera mi propio fantasma, puesto que ser un fantasma no es más que ser uno mismo hecho otro. Al mirar en el interior de una tienda creía ser yo el que se probaba un suéter; al ver las luces de la biblioteca deSigue leyendo «Esto duele. Ay.»
Esguinces, alienígenas, Letra Nueva y año nuevo.
«La realidad que viveen el fondo de un beso dormido». V.Aleixandre, La destrucción o el amor. Visitas, reposos y chocolate. Feliz año. p.d: algunos micropoemas míos en la sección de poesía de la revista Letra Nueva. Más información, AQUÍ.
Arrabal.
Fotografía: Niccola Constantino.«Transitas los arrabales del corazóndesconoces el caminode regresoa dónde.» Alberto Cubero. No. Desconozco tu camino de regreso. Tu eco en mi estómago. Tu eco en mi semana. En mis dedos. En mi teclado. Tu eco rompe paredes. Tu eco se propaga en el desnudo. Pero sí conozco el desgarro elegante de tu eco,Sigue leyendo «Arrabal.»
Sol de invierno.
«Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.» Fernando Pessoa. Esbozo un poemario. Duermo. Leo. Escribo. Y eso. Adoro el sol de invierno.
Los perros románticos.
Arnau Arnany. «En la sala de lecturas del Infierno en el clubde aficionados a la ciencia-ficciónen los patios escarchados En los dormitorios de tránsitoen los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claroy cada instante es mejor y menos importantecon un cigarrillo en la boca y con miedo A veceslos ojos verdes y 26Sigue leyendo «Los perros románticos.»
La espuma de los días.
– «Si l’écriture n’était pas une nécessité, alors tout ce qui s’écrit serait beau.Mais l’écriture est un besoin traditionnel en Occident,et ce besoin ne suffit pas à rendre chacun rigoureux, au contraire. L’écriture es un vice impuni». Philippe Beck. Preparo mi primera colaboración para U.S.A. Escribo poemas absurdos –écrire, pourquoi?-. Redacto listas de cosas. UnSigue leyendo «La espuma de los días.»
Soñé que nadie nos quería.
«Soñé que nadie nos quería y mendigábamos palabras que abrazan o destrozan». Fernando Nombela, Soñé la muerte y otros poetas. El domingo hay algo que cambia, y hay algo cansado, solitario, húmedo. Alguien dice algo en otro idioma. Se oye de fondo el agua que no llega.
Natalia Ruiz-Poveda Vera 