«Yo decía: algunas veces eres lo que nunca tendré, algunas veces eres todo lo que he perdido». Benjamín Prado. Este sábado, después de tanto tiempo, recitamos algunos fieles ronroneadores, como la pequeña familia poética que somos, en el Café Libertad. Y a los miembros de la familia que no pueden venir, les queremos igual, ySigue leyendo «Preguntas de madrugada.»
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Non, merci!
«Et que faudrait-il faire ?Chercher un protecteur puissant, prendre un patron,Et comme un lierre obscur qui circonvient un troncEt s’en fait un tuteur en lui léchant l’écorce, grimper par ruse au lieu de s’enlever par force?Non, merci ! Dédier, comme tous ils le font,Des vers aux financiers ? se changer en bouffonDans l’espoir vil deSigue leyendo «Non, merci!»
En la nada.
Poema, Joan Brossa.«Vamos viviendo, contra-muriendo,salvando del vacío la mínima alegríaque nos es permitida.Da miedo mirar alrededor.Dan ganas de encogerse.No hay más dios que el terror.No hay más felicidad que algunas aceitunascomidas a escondidas mientras todo nos acecha,y ustedes perdonen esta frivolidad.Los átomos, micro-estrellas,los físicos sistemas invisibles e implacablesy los otros, celulares, que nos matan enSigue leyendo «En la nada.»
De abrir las piernas, y otros lugares.
«Tan sólo esto: un escombro tenaz, que se resiste a su ruina, que lucha contra el viento, que avanza por caminos que no llevan a ningún sitio, el éxito de todos los fracasos. La enloquecida fuerza del desaliento». Ángel González. A veces echo de menos otros lugares. Cualquier lugar menos el mío. Y por esoSigue leyendo «De abrir las piernas, y otros lugares.»
El cuerpo y la ceniza.
“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-esta muerte que nos acompañade la mañana a la noche, insomne,sorda, como un viejo remordimientoo un vicio absurdo-. Tus ojosserán una vana palabra,un grito acallado, un silencio.Así los ves cada mañanacuando sola sobre ti misma te inclinasen el espejo. Oh querida esperanza,también ese día sabremos nosotrosque eres la vidaSigue leyendo «El cuerpo y la ceniza.»
Decir domingo, decir poema.
«Yo veíalas torres blancas. Tú dijiste: –Es raro,nos gustaría huirpero nadie nos sigue.« Benjamín Prado. Hoy solamente quiero hablar de poesía. Decir que ayer participé en un recital en Sol, nada más. Y que colgaré el vídeo. Que el día 7 presentamos libro. Que ha empezado la Feria del Libro. Que no tengo dinero suficienteSigue leyendo «Decir domingo, decir poema.»
Sobre Sol. Sobre indignación. Sobre poesía.
«Yo he sentido en mis manos un animal inmundo que en la noche había huido de una espantosa selva salvaje como el viento». Leopoldo María Panero. Son días confusos. Días extraños. Pero estamos aprendiendo. Estamos mejorando. Estamos compartiendo. Estamos siendo críticos. Estamos descubriendo que no estábamos solos. Son días mas humanos. Son días agotadores. SonSigue leyendo «Sobre Sol. Sobre indignación. Sobre poesía.»
Domingo (o un mareo en tierra firme)
«La piel es una patria con las dudas resueltas la única tierra firme de los supervivientes». Raquel Lanseros. Hace tiempo de bossanova y de pájaros. El polen me pica en todo el cuerpo. El (castizo) fin de semana es casi una mentira, como un regalo breve, algo que desaparece de un plumazo. Las semanas seSigue leyendo «Domingo (o un mareo en tierra firme)»
Una mañana de resaca.
«Y la muerte se me precipitó garganta abajo (…) y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso». Ch. Bukowski. Hoy he amanecido a las 12.30 de la tarde. Mi cuarto era una leonera. Me escondí debajo del edredón. Algunas veces tengo miedo de despertar y comprobar que todo sigueSigue leyendo «Una mañana de resaca.»
Pájaros.
«Mis labios son la muralla de una ciudad que no me pertenece». Guillermo Molina Morales. Y la tarde es un animal que tiembla.
Natalia Ruiz-Poveda Vera 