Aun queda el vino de mis labios blancos el humo de mis manos, un pulmón de mimbre ardiendo en la bañera el rostro lloviznado, una presencia en la cama de al lado, como un muro llamado a la esperanza la tos del pájaro, el desierto en la espalda
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Si hubiéramos sabido que el amor era eso.
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Yo no comprendo nada. No por eso me rindo.« Gonzalo Escarpa, de Todo es poesía menos la poesía, (22 poetas desde Madrid). Algo siempre se queda. Algo respira entre los restos. Algo entre el después de los restos, que no es la podredumbre, sino lo inmediatamente posterior, el polvo, el silencio. LoSigue leyendo «Si hubiéramos sabido que el amor era eso.»
Hedor.
«Il n’y a pas de destin ni de fidélité, Mais des corps qui s’attirent. Sans nul attachement et surtout sans pitié, On joue et on déchire.» M. Houllebecq. Hay algo podrido en las entrañas del mundo. Hay algo podrido, digo, que no sé definir con claridad, como cientos de momias de vendajes deshechos, gritándo ySigue leyendo «Hedor.»
Yo confieso.
«The birds are in their trees, the toast is in the toaster, and the poets are at their windows». Monday, Billy Collins. Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin deSigue leyendo «Yo confieso.»
Aftermath.
«Dime por que todavia te deseo, por que tu nombre vuelvecomo el hacha a la herida en una amarga visitacion demedianoche,a la vera de un campo funerario donde larvas se multiplicanhumedas babas, recuento interminable de torpezas,dime desde esa nada donde ahora te atrincheras, dimepor que me basta componer un mecanismo elemental desilabas,discar en el cogolloSigue leyendo «Aftermath.»
Radiografía del amor.
Por ser mi eterna cura y mi eterna enfermedad.
Escribir desde la resaca.
Un desastre. Soy un desastre. Mi cuerpo está hecho un desastre. Moratones, contracturas. Piernas doloridas. Cortes. Ibuprofeno. Te quiero. Moi non plus. Es mentira. Unos ojos azules ultramar. Soledad. Sueño. El maquillaje es una enfermedad La ropa es en sí una lápida Y yo, hoy me siento muerta.
Miedo
Y cuando tengo miedo se me olvida De qué me aterrorizo, desconozco El preciso motivo por que huyo Detrás de cada calle A ese lado opuesto de pupilas Que observan cada gesto La finalidad con la que aparto Mi mano de la tuya, el móvil que me impulsa A intentar olvidarme de tu cuerpo tanSigue leyendo «Miedo»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 