«Noche sentencia lunas afiladas para clavarle nanas al insomnio». Fernando Beltrán. Quizás queme algo de lo que fui. Tal vez una baldosa de mí. Un lunar de mi cuerpo. Mis pechos diminutos, mis pestañas. Para dormir como anoche, como si muriera, como si no existiera la mañana. Dormir sin despertar. Quemándome en la sábana deSigue leyendo «Hoy cambio de vida.»
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Noche de perros.
«Desde que me conozco no recuerdomi nombre. Sólo un blando rumorse perpetúa». Ada Salas. Me gusta el blues. Me gusta pensar que la vida es un blues. O una bossanova. Depende de los días. Hoy la mañana fue un rock&roll, la tarde un blues, y la noche parece una bossanova. Aunque, después de una semanaSigue leyendo «Noche de perros.»
Si hubiéramos sabido que el amor era eso.
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Yo no comprendo nada. No por eso me rindo.« Gonzalo Escarpa, de Todo es poesía menos la poesía, (22 poetas desde Madrid). Algo siempre se queda. Algo respira entre los restos. Algo entre el después de los restos, que no es la podredumbre, sino lo inmediatamente posterior, el polvo, el silencio. LoSigue leyendo «Si hubiéramos sabido que el amor era eso.»
Astenia.
«Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma (…) todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad». J.Cortázar, Carta a una señorita en París. Hay tantas pequeñas cosas en la escritura. Los garabatos nerviosos, los borrones,Sigue leyendo «Astenia.»
Preguntas.
«Suspendu à ta parole,Je marchais sur la place au hasardles cieux s’ouvraient, et je devais jouer un rôlequelque part». «Pendiente de tus palabras caminaba por la plaza al azar los cielos se abrían, y yo debía representar un papel en algún sitio». Michel Houellebecq. Hay cosas que palpitan. Dolores que duran. Náuseas que se prolonganSigue leyendo «Preguntas.»
Palabras y escombros.
«Y cayó la palabra de piedra sobre mi pecho todavía vivo.» Anna Ajmátova. Puede que ya haya decidido las palabras definitivas, los poemas. Quizás cualquier cosa sea un trámite. Ya casi está lista La Escombrera, el libro de la Editorial Legados de poemarios colectivos en el que participo. Gracias a Ana, a Agustín y aSigue leyendo «Palabras y escombros.»
No.
«No es para quedarnos en casa que hacemos una casa no es para quedarnos en el amor que amamos y no morimos para morir tenemos sed y paciencias de animal». Juan Gelman, Costumbres. Una vez cada día me pesa el pecho. Me oprimen las costillas. Una vez cada día (unos quince minutos, a lo sumo)Sigue leyendo «No.»
Sol y restos.
«Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos». Maite Dono. A pesar de que el vértigo hoy llene mis pulmones y me ahogue el estómago, y de que todo duela (porque todo duele), y de que la poesía de Maite Dono no me convenza demasiado, tiene versos que son luz; Y miento: hoy noSigue leyendo «Sol y restos.»
Yo otra.
«- ¿Se puede saber qué está haciendo? – me preguntó con voz amarga. – Sueño. ¿Nunca lo hace? -Nunca.» Amélie Nothomb, Estupor y Temblores. – A veces la traducción es un bálsamo. El saberse en otro idioma, el construirse de nuevo en otra lengua, como si yo fuera eternamente otra, como si mi cuerpo noSigue leyendo «Yo otra.»
Ofelia.
«Después de todo, la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos funerales». E. Vila-Matas, Dublinesca. Parece que he decidido. Qué bien. Qué bien mi funeral particular, qué bien mi personal muerte. No hago más que navegar por internet y descubrir cada vez más blogs que me interesan. Hoy abrí El País,Sigue leyendo «Ofelia.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 