Como muchos lectores, algunas veces, antes de comprar un libro, a no ser que sea de alguien que ya conozco, busco en internet reseñas, comentarios, información sobre esa publicación. A menudo se tratan de libros que, a pesar de ser de poesía, -y digo esto por su menor número de lectores- no dejan indiferentes aSigue leyendo «El lenguaje como esqueleto. O una lectura de "Al Envés de la voz", de Cristian Piné.»
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Duermevela.
El agua caliente limpia mi garganta. Nos perseguían varios hombres sin rostro vestidos de azul. También había veneno en alguna parte y el sabor amarillo del azufre. Corrí tanto que hoy me duelen las piernas y estoy despierta, y los tobillos arden. Me asustó un pájaro rojo y los cuerpos sin ojos. Corrí tanto queSigue leyendo «Duermevela.»
La cotidianidad.
«Quiero decir que incluso el destino químico afecta a la poesía de manera violenta, un azar que aparece entre los volúmenes y las mascarillas. (…) Ya está bien de pamplinas. (…) La poesía está hecha de pulsaciones eléctricas y precedentes en desorden». Juan Carlos Mestre, La Bicicleta del Panadero. 10.00 a.m: Desayuno y ordeno misSigue leyendo «La cotidianidad.»
Nuevas adquisiciones.
«Todo el mundo sabe que escribir es haber muerto. Sólo la muerte pasa la vida a limpio y a esa distancia es capaz de reescribirla. Por eso sólo el escritor es quien narra el mundo de los vivos desde el mundo de los muertos».A. Fdez. Mallo, Nocilla Dream. He ahorrado durante meses para el díaSigue leyendo «Nuevas adquisiciones.»
Frontera (o un homenaje a Paca Aguirre).
Anoche estuve en el Ateneo Cultural Primero de Mayo, en el homenaje a Paca Aguirre, excelente poeta tardíamente reconocida y galardonada el año pasado con el Premio Nacional de Poesía por su obra Historia de una Anatomía. Muchos de mis poetas favoritos leyeron algunos versos de la escritora, y le dedicaron palabras de admiración ySigue leyendo «Frontera (o un homenaje a Paca Aguirre).»
Odilon Redon no es amor.
Vivimos en la mentira. Nuestros cuerpos no nos pertenecen. Somos seres sebáceos, siniestros, infectos de vida, ásperos de mortalidad, enfermos de intrascendencia. El vacío es nuestro horror. Al otro lado del cristal de la nada, tañe la campana de la verdad. Algo late lejos de nosotros mismos. No tenemos memoria suficiente. Amo a Odilon Redon,Sigue leyendo «Odilon Redon no es amor.»
Ellas (o un poema de Juan Carlos Mestre).
Hécate,William Blake. «Todas íbamos a ser reinas.» Gabriela Mistral. «Posiblemente se acaben de levantar y oigan a lo lejos un olor a pájaros dormidos. Posiblemente dodo lo que era el mundo, hierba y galaxia, aún es sueño. Saben planchar, posiblemente dan de comer a hijos que no son suyos. Vuelven insignificantes a la vida, regresanSigue leyendo «Ellas (o un poema de Juan Carlos Mestre).»
En la nada.
Poema, Joan Brossa.«Vamos viviendo, contra-muriendo,salvando del vacío la mínima alegríaque nos es permitida.Da miedo mirar alrededor.Dan ganas de encogerse.No hay más dios que el terror.No hay más felicidad que algunas aceitunascomidas a escondidas mientras todo nos acecha,y ustedes perdonen esta frivolidad.Los átomos, micro-estrellas,los físicos sistemas invisibles e implacablesy los otros, celulares, que nos matan enSigue leyendo «En la nada.»
Tengo miedo.
«El poeta no muere, se hunde, pero no muere». R.Bolaño, Los detectives salvajes. Tengo miedo de escribir. Tengo miedo de escribir sobre lo que no quiero. Quiero que nada de esto haya sucedido. Quiero escribir sobre pájaros. Escribir sobre pieles. Escribir sobre viajes. Escribir sobre el futuro. Que el pasado no exista. Quiero escribir sobreSigue leyendo «Tengo miedo.»
Sol y restos.
«Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos». Maite Dono. A pesar de que el vértigo hoy llene mis pulmones y me ahogue el estómago, y de que todo duela (porque todo duele), y de que la poesía de Maite Dono no me convenza demasiado, tiene versos que son luz; Y miento: hoy noSigue leyendo «Sol y restos.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 