«Heme aquí, junto a tu sepultura (…) para llorar tu carne podre y pura, que nadie de nosotros vio pudrirse». Ledo Ivo. Los bucles que me quedo en este laberinto de cabello húmedo todavía son el disfraz son otra no soy yo ni mi miedo
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Preguntas.
«Suspendu à ta parole,Je marchais sur la place au hasardles cieux s’ouvraient, et je devais jouer un rôlequelque part». «Pendiente de tus palabras caminaba por la plaza al azar los cielos se abrían, y yo debía representar un papel en algún sitio». Michel Houellebecq. Hay cosas que palpitan. Dolores que duran. Náuseas que se prolonganSigue leyendo «Preguntas.»
Tengo miedo.
«El poeta no muere, se hunde, pero no muere». R.Bolaño, Los detectives salvajes. Tengo miedo de escribir. Tengo miedo de escribir sobre lo que no quiero. Quiero que nada de esto haya sucedido. Quiero escribir sobre pájaros. Escribir sobre pieles. Escribir sobre viajes. Escribir sobre el futuro. Que el pasado no exista. Quiero escribir sobreSigue leyendo «Tengo miedo.»
Choosing paths.
«You know the brick path in the back of the house, the one you see from the kitchen window, the one that bends around the far end of the garden, and you know how if you leave the path and walk into the woods you come to a heap of rocks, probably pushed down». BillySigue leyendo «Choosing paths.»
No.
«No es para quedarnos en casa que hacemos una casa no es para quedarnos en el amor que amamos y no morimos para morir tenemos sed y paciencias de animal». Juan Gelman, Costumbres. Una vez cada día me pesa el pecho. Me oprimen las costillas. Una vez cada día (unos quince minutos, a lo sumo)Sigue leyendo «No.»
Y nada más.
«Poesía es todo lo que se mueve. El resto es prosa.»Nicanor Parra. Preparo un nuevo poemario. Una selección de micropoemas. Estoy contenta. Empiezo nuevos cuadernos, descubro nuevos poetas. Intento reinventarme, como si no existiera mi vida más allá de la poesía. Porque a veces desearía que no hubiera nada más. Ojalá no hubiera nada más.
Un cuaderno más tarde.
«Fueron pocos meses que pasaron así, y no obstante fue la temporada más larga que Momo experimentó jamás. porque el verdadero tiempo no se puede medir por el reloj o el calendario». Momo, M. Ende. Tengo un libro favorito. Tengo un libro favorito entre todos los libros de mi infancia. Tengo una historia que leoSigue leyendo «Un cuaderno más tarde.»
Fortuna.
Me queda una moneda bajo el agua como el último signode mi suerte.
Un daiquiri.
«Porque no sé vivir sino en la apuesta abrasado por llamas que arden sin quemarnos». Luis García Montero. Es graciosa la tranquilidad de una tristeza que es más sinsabor que tristeza. Algo así como un gusto amargo muy tenue al final de la boca. Nada más. Y es ahí cuando todo ha cambiado. Cuando ruedaSigue leyendo «Un daiquiri.»
Ser ritual o palabra.
A veces vuelvo a ser quien fui hace ya años. Y casi ajena a mí, me invento en otros rostros, me miro en otros ojos, me construyo en el único pulmón de la ciudad, soy otra palabra. Porque sí, al fin y al cabo, de todo de lo que nos alimentamos es de rituales. QuéSigue leyendo «Ser ritual o palabra.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 