«He muerto y soy un hombre, porque detrás de la muerte estaba mi nombre escrito». Leopoldo Maria Panero. Parece mentira que sea siga siendo Enero. Parece mentira el calor, parece mentira el fin de semana, parece mentira la velocidad a la que se sucede el tiempo, o su lentitud. Parece extraño el sol en lasSigue leyendo «Al otro lado, el nombre.»
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O la chica que amaba la tormenta.
«Cuando escuches el trueno me recordarás y tal vez pienses que amaba la tormenta…el rayado del cielo se verá fuertemente carmesíy el corazón, como entonces, estará en el fuego.Esto sucederá un día en Moscú cuando abandone la ciudad para siemprey me precipite hacia el puerto deseadodejando entre ustedes apenas mi sombra.« Anna Ajmatova. Amo laSigue leyendo «O la chica que amaba la tormenta.»
Renovarse o morir.
«El color es del pez, el color es de la espina, de la raspa verde o azul del pez; en la arena, otros brillan, palpitan» Olvido García Valdés. Parece que este año no me he portado mal. Parece que aprendí, parece que escribí, parece que mereció la pena. Hace frío, llueve sobre mi taza deSigue leyendo «Renovarse o morir.»
Not intention, but life.
«Poetry is not the project of a poet, it is the very life of the poet. It is the poem and the poet together who create what we might talk about as intention whitin a poem. When what it is really not intention, but life.» Dorothea Lasky, Poetry is not a project. Si creyera queSigue leyendo «Not intention, but life.»
Dounia
«Se fuga la isla y la muchacha vuelve a escalar el viento y a descubrir la muerte del pájaro profeta». Alejandra Pizarnik. Comenzar como quien empieza a escalar desde el principio de un camino de símbolos que nace y tu cuerpo quizás Y mientras, yo corro con toda la fuerza de mis piernas hasta llegarSigue leyendo «Dounia»
Mi pequeño Rock and Roll.
O un repaso de un año El tiempo pasó despacio, casi lápida, bochornoso. Aprendí, aprendí mucho, esperé un porvenir que nunca vino. Me despedí de él, desde la bilis del odio, como si me arrancaran el estómago. Intenté olvidar esa ciudad. Dejé de buscar. Dije adiós a algunas cosas, otras terminaron siendo un lastre ySigue leyendo «Mi pequeño Rock and Roll.»
Souvenirs Pictorialistes.
Fotografía: Julia Margaret Cameron. Tal vez tú puedas decirme porqué se queda a oscuras la ciudadporqué un instantecomo una dagacambia el color de un año en blanco y negro
Memoria.
«Y no podíamos saberde qué palabra habíamos nacido». J.A.Valente. La memoria es confusa y a veces engaña. Mi memoria es selectiva, y quizás algo anciana. Almacena cuestiones poco útiles, es visual y simbólica, asociativa y de matices algo crípticos. La memoria a veces me resulta indescifrable. Mi memoria no recuerda fechas exactas, desordena, clasifica ySigue leyendo «Memoria.»
Yo confieso.
«The birds are in their trees, the toast is in the toaster, and the poets are at their windows». Monday, Billy Collins. Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin deSigue leyendo «Yo confieso.»
Cadáver
Cadáver fui de tanto estar sana pero enfermaintentando encauzarlas manos magulladascontra el viento
Natalia Ruiz-Poveda Vera 