Los sueños me delatan el calor ha cumplido su función de escarnio
Archivo de categoría: La culpable
La imposibilidad de la poesía.
Lo he escrito todo sobre ti y sin embargo no he podido crearte a mi medida.
Extraña.
Henri Ford Hospital o La cama volando, Frida Kalho, 1932. A veces me sorprendo extraña y sucia como un recién nacido. Preparo una entrevista y reviso textos.
En la nada.
Poema, Joan Brossa.«Vamos viviendo, contra-muriendo,salvando del vacío la mínima alegríaque nos es permitida.Da miedo mirar alrededor.Dan ganas de encogerse.No hay más dios que el terror.No hay más felicidad que algunas aceitunascomidas a escondidas mientras todo nos acecha,y ustedes perdonen esta frivolidad.Los átomos, micro-estrellas,los físicos sistemas invisibles e implacablesy los otros, celulares, que nos matan enSigue leyendo «En la nada.»
Decir domingo, decir poema.
«Yo veíalas torres blancas. Tú dijiste: –Es raro,nos gustaría huirpero nadie nos sigue.« Benjamín Prado. Hoy solamente quiero hablar de poesía. Decir que ayer participé en un recital en Sol, nada más. Y que colgaré el vídeo. Que el día 7 presentamos libro. Que ha empezado la Feria del Libro. Que no tengo dinero suficienteSigue leyendo «Decir domingo, decir poema.»
Domingo (o un mareo en tierra firme)
«La piel es una patria con las dudas resueltas la única tierra firme de los supervivientes». Raquel Lanseros. Hace tiempo de bossanova y de pájaros. El polen me pica en todo el cuerpo. El (castizo) fin de semana es casi una mentira, como un regalo breve, algo que desaparece de un plumazo. Las semanas seSigue leyendo «Domingo (o un mareo en tierra firme)»
Pájaros.
«Mis labios son la muralla de una ciudad que no me pertenece». Guillermo Molina Morales. Y la tarde es un animal que tiembla.
Think of me as a train goes by.
Me alejé de todo aquello que llevaba tu nombre un día, sin pensarlo me encontré celebrando tu partida
La lluvia (o la resaca) -fragmento-.
«En el borde de un labio estará la lluvia». Juan Bello. No hay carmín en el vaso, hay basura en mitad de la tormenta enfermo el arrecife la vértebra de pan o de silencio el reloj de pared me devuelve a la horade la misericordia,y el poema que no escribopalpita en mi garganta. Hilo musicalSigue leyendo «La lluvia (o la resaca) -fragmento-.»
La resistencia.
Aun queda el vino de mis labios blancos el humo de mis manos, un pulmón de mimbre ardiendo en la bañera el rostro lloviznado, una presencia en la cama de al lado, como un muro llamado a la esperanza la tos del pájaro, el desierto en la espalda
Natalia Ruiz-Poveda Vera 