«En esta oscura cuevadestilamos el whiskyy el dolor transformamos en boca».L.M. Panero.«Amé todas las pérdidas.Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible».«Entra otra vez en las alcobas blancas.Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.Entra otra vez en las alcobas blancas». A.Gamoneda. Alcobas blancas y sábanas sucias. La pérdida de un jardínSigue leyendo «Las alcobas blancas.»
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Escombros en el aire.
» Hizo tres ejercicios de disolución de sí mismo y al cuarto quedó solo con la mirada fija en la respuesta que nadie pudo darle». J.A. Valente, Biografía sumaria. Una entrevista en Radio 3 sobre La Escombrera, a Ana Belén Martín Vázquez (coordinadora del proyecto y poeta) y Agustín Sánchez Antequera (editor de Legados Ediciones).Sigue leyendo «Escombros en el aire.»
Fragilidad o furia.
«El poema, en estado de fragilidad o de furia, dejacaer su sombra sobre el mundo». Juan Gelman. Una vez quise hablar todas las lenguas posibles. Quise entender. Quise saber para gritar en otro idioma, para llorar en otro idioma, para cantar a la vida en otro idioma. A veces sueño con ser Horacio Oliveira, conSigue leyendo «Fragilidad o furia.»
En la nada.
Poema, Joan Brossa.«Vamos viviendo, contra-muriendo,salvando del vacío la mínima alegríaque nos es permitida.Da miedo mirar alrededor.Dan ganas de encogerse.No hay más dios que el terror.No hay más felicidad que algunas aceitunascomidas a escondidas mientras todo nos acecha,y ustedes perdonen esta frivolidad.Los átomos, micro-estrellas,los físicos sistemas invisibles e implacablesy los otros, celulares, que nos matan enSigue leyendo «En la nada.»
Decir domingo, decir poema.
«Yo veíalas torres blancas. Tú dijiste: –Es raro,nos gustaría huirpero nadie nos sigue.« Benjamín Prado. Hoy solamente quiero hablar de poesía. Decir que ayer participé en un recital en Sol, nada más. Y que colgaré el vídeo. Que el día 7 presentamos libro. Que ha empezado la Feria del Libro. Que no tengo dinero suficienteSigue leyendo «Decir domingo, decir poema.»
Domingo (o un mareo en tierra firme)
«La piel es una patria con las dudas resueltas la única tierra firme de los supervivientes». Raquel Lanseros. Hace tiempo de bossanova y de pájaros. El polen me pica en todo el cuerpo. El (castizo) fin de semana es casi una mentira, como un regalo breve, algo que desaparece de un plumazo. Las semanas seSigue leyendo «Domingo (o un mareo en tierra firme)»
Si hubiéramos sabido que el amor era eso.
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Yo no comprendo nada. No por eso me rindo.« Gonzalo Escarpa, de Todo es poesía menos la poesía, (22 poetas desde Madrid). Algo siempre se queda. Algo respira entre los restos. Algo entre el después de los restos, que no es la podredumbre, sino lo inmediatamente posterior, el polvo, el silencio. LoSigue leyendo «Si hubiéramos sabido que el amor era eso.»
Palabras y escombros.
«Y cayó la palabra de piedra sobre mi pecho todavía vivo.» Anna Ajmátova. Puede que ya haya decidido las palabras definitivas, los poemas. Quizás cualquier cosa sea un trámite. Ya casi está lista La Escombrera, el libro de la Editorial Legados de poemarios colectivos en el que participo. Gracias a Ana, a Agustín y aSigue leyendo «Palabras y escombros.»
No.
«No es para quedarnos en casa que hacemos una casa no es para quedarnos en el amor que amamos y no morimos para morir tenemos sed y paciencias de animal». Juan Gelman, Costumbres. Una vez cada día me pesa el pecho. Me oprimen las costillas. Una vez cada día (unos quince minutos, a lo sumo)Sigue leyendo «No.»
Y nada más.
«Poesía es todo lo que se mueve. El resto es prosa.»Nicanor Parra. Preparo un nuevo poemario. Una selección de micropoemas. Estoy contenta. Empiezo nuevos cuadernos, descubro nuevos poetas. Intento reinventarme, como si no existiera mi vida más allá de la poesía. Porque a veces desearía que no hubiera nada más. Ojalá no hubiera nada más.
Natalia Ruiz-Poveda Vera 