«Un oiseau chante sur un fil cette vie simple, à fleur de terre. Notre enfer s’en réjouit». «Un pájaro canta sobre un hilo a esta vida simple, a flor de piel. Y nuestro infierno se alegra. « René Char. «No hay nada que hacer sino beber apostar a los caballos apostar a los poemas». «YSigue leyendo «Une aventure française (Segunda parte).»
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Lisbon Revisited II.
«Absurdemos as vida, de leste a oeste». F.Pessoa. Escribo desde Lisboa. Después de una noche de pelis y de carcajadas hasta la madrugada, de despertarnos a las mil, desayunar con calma, ver vídeos de Norman, y echarnos unas buenas risas, aquí nos hemos puesto a arreglar el mundo en una mañana, aunque desde unas vistasSigue leyendo «Lisbon Revisited II.»
Los perros románticos.
Arnau Arnany. «En la sala de lecturas del Infierno en el clubde aficionados a la ciencia-ficciónen los patios escarchados En los dormitorios de tránsitoen los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claroy cada instante es mejor y menos importantecon un cigarrillo en la boca y con miedo A veceslos ojos verdes y 26Sigue leyendo «Los perros románticos.»
Fragilidad o furia.
«El poema, en estado de fragilidad o de furia, dejacaer su sombra sobre el mundo». Juan Gelman. Una vez quise hablar todas las lenguas posibles. Quise entender. Quise saber para gritar en otro idioma, para llorar en otro idioma, para cantar a la vida en otro idioma. A veces sueño con ser Horacio Oliveira, conSigue leyendo «Fragilidad o furia.»
Verdades que palpitan.
«Si tu vida se abriera a un espacio de niebla, si mi voz diera luz a esa luz que se inflamay te acerca en silenciode cóncava noche, (…) si supieras que el mar es un patio de humo, y el invierno un águila lenta, y la muerte un acorde en la curva del pecho dondeSigue leyendo «Verdades que palpitan.»
Memoria.
«Y no podíamos saberde qué palabra habíamos nacido». J.A.Valente. La memoria es confusa y a veces engaña. Mi memoria es selectiva, y quizás algo anciana. Almacena cuestiones poco útiles, es visual y simbólica, asociativa y de matices algo crípticos. La memoria a veces me resulta indescifrable. Mi memoria no recuerda fechas exactas, desordena, clasifica ySigue leyendo «Memoria.»
Tu boca (o capítulo 7)
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige ySigue leyendo «Tu boca (o capítulo 7)»
Ser pájaro.
«Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada.» Marguerite Duras Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en losSigue leyendo «Ser pájaro.»
Fragmento de una crónica de final del verano.
El hábito de ver pasar la vida Por las calles del pueblo que oscurece. La tarde llega también a los cuerpos. (…)
Natalia Ruiz-Poveda Vera 