Hubo libros de siglos pasados. LLuvia, frío, nevó. Echamos de menos a los padres, a los hermanos, a los amigos. Salimos a la calle con los bolsillos tísicos, obligados por el viento del Mediterráneo, cambiamos la distribución de los muebles, cantamos mientras conducíamos hacia la playa. Debíamos escribir un libro de poemas, pero dibujamos enSigue leyendo «Enero.»
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Quiero hablar de muchas cosas (un post caótico).
«¿Por qué es mi libertad mudar de cárcel? ¿Por qué no hay realidad en el deseo? Comprendo tantas cosas que hace frío en este mayo ardiente en el que escribo. Sé que el destino existe y tengo miedo. Un miedo inconcebible a pervivir inmóvil y sin nadie en la bañera breve del poema, frente alSigue leyendo «Quiero hablar de muchas cosas (un post caótico).»
(14).
(14).«Al fin tomé la determinación.Bajé al jardín mi cuerpecillo asmático-Palma del Río, agosto, noche en llamas-,y quise decidirla que sería mía, cuál mi casa;y así mudé mis bártulos al sueloalbino y tembloroso de la estrellaque más sola se hallaba,y decidí que nunca volvería,que había terminado la miseria,que nunca aceptaríala tierra de que están hechas lasSigue leyendo «(14).»
Duermevela.
El agua caliente limpia mi garganta. Nos perseguían varios hombres sin rostro vestidos de azul. También había veneno en alguna parte y el sabor amarillo del azufre. Corrí tanto que hoy me duelen las piernas y estoy despierta, y los tobillos arden. Me asustó un pájaro rojo y los cuerpos sin ojos. Corrí tanto queSigue leyendo «Duermevela.»
La herida de Gallagher.
«Paseamos despreocupadamente por las tiendas del muelle, a la espera de cruzar con el ferry: aún no sabemos que te estás muriendo». Tess Gallagher, El Puente que cruza la luna, Bartleby Ediciones, traducción: Eduardo Moga. Desde hace más de una semana quiero hablar de la poesía de Tess Gallagher, pero entre unas cosas y otrasSigue leyendo «La herida de Gallagher.»
Apuntes felinos.
«Pero recuerdo la soledad: ninguna otra presencia; cada cosa, lo que fuese. No ese tosco revoloteo en el que te he convertido, igual que tú me has convertido en tu centinela nocturno, en tu luz homicida». Tess Gallagher. Un domingo felino, leyendo a mi queridísima Tess Gallagher, al fin encontré un título nuevo para elSigue leyendo «Apuntes felinos.»
"Fuera toda la vida un árbol negro…"
«Fuera toda la vida un árbol negro al que sólo dan vida los pájaros que emigran». Diego Vaya. Hace unos días me llegó, casi accidentalmente, La Ciudad Despierta, la antología de la poesía sevillana que ha publicado este año la editorial Cocó. Además de la edición (poemas e ilustraciones), me han llamado la atención algunas vocesSigue leyendo «"Fuera toda la vida un árbol negro…"»
Ben Brooks is alive.
«La gente grita. Quieren más cerveza. Empiezan otra canción. Ping está de rodillas. Ping cree que es muy bueno. Solo toca una nota. Estoy dentro de la nota. Esa nota es nuestra nueva casa, por el momento, que es para siempre». Ben Brooks, Crezco. Brooks es un gamberro. Es un teenager sarcástico, lúcido, inteligente, tierno, macarraSigue leyendo «Ben Brooks is alive.»
El calor, José Hierro y los cuadernos de viajes.
«Transfigurado por la noche, oficio el rito de la transfiguración con libaciones de ginebra, bourbon, whisky, tequila, ron, humanizadas por el zumo de lima, ácida y verde, que habla mi misma lengua con acento más dulce. Alguien me advierte que estoy solo». «Alrededor, gira la ciudad, irrepetible, giramos y giramos hasta morir, porque por finSigue leyendo «El calor, José Hierro y los cuadernos de viajes.»
Un cuerpo propio.
Hago listas, preparo posts, tomo algunas fotos, escribo algún poema:una llamada telefónica interrumpe la asfixia del domingo después vuelvo a esa sombra de gatode agosto algún músculo late recordándome que nadie está a salvo del deseo entonces enciendo un cigarrilloy pienso en la lluvia más allá de los muslos
Natalia Ruiz-Poveda Vera 