«when god lets my body be(…)the purpled world will dance uponbetween my lips which did sing». «cuando dios se olvide de mi cuerpo(…)el mundo púrpura bailaráentre mis labios que cantaron antaño». e.e. cummings. El verano pasado hice una fotografía que se me vino ayer a la mente al leer estos versos de e.e.cummings. Por esoSigue leyendo «La boca que aún implora.»
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Sol de invierno.
«Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.» Fernando Pessoa. Esbozo un poemario. Duermo. Leo. Escribo. Y eso. Adoro el sol de invierno.
Madrid, 15-O
Cuento.
«Jugabas entre muerte.creías que los muertos eran objetos rotos que alguien había tirado en las aceras.» Ángel González. Había una vez un cántico. Había una vez una casa roja desolada en la cima de una colina, y un niño que se untaba los párpados. Había una vez un camino bifurcado. Existió la distancia. Los cigarrillosSigue leyendo «Cuento.»
Tout ce que je fais ( à peu prés).
«Parole, orage, glace et sang finiront par former un givre commun». «Palabra,tormenta, hielo y sangre terminarán por formar una escarcha común». René Char. Exploro en blogs literarios franceses, leo a Boris Vian y a René Char. Escucho mi banda sonora de Madrid y pienso en que el fin de semana ha sido agotador. Aún meSigue leyendo «Tout ce que je fais ( à peu prés).»
Las alcobas blancas.
«En esta oscura cuevadestilamos el whiskyy el dolor transformamos en boca».L.M. Panero.«Amé todas las pérdidas.Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible».«Entra otra vez en las alcobas blancas.Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.Entra otra vez en las alcobas blancas». A.Gamoneda. Alcobas blancas y sábanas sucias. La pérdida de un jardínSigue leyendo «Las alcobas blancas.»
La hierba fresca.
«Nosotros somos los errantes». Rainer María Rilke, Sonetos a Orfeo. Au.
Porque nadie me dijo que yo estaba lejos.
«Todo empezó por un número equivocado, el teléfono sonó tres veces en mitad de la noche, y la voz al otro lado preguntó por alguien que no era él. Mucho más tarde, cuando pudo pensar en las cosas que le sucedieron, llegaría a la conclusión de que nada era real excepto el azar». Paul Auster,Sigue leyendo «Porque nadie me dijo que yo estaba lejos.»
El final del verano.
«Nos desconocíamosen cada encuentrocomo dos mimos sin memoria(…)inútil y apasionadamentela ardiente ortografía del ahora(…)Encantada, señorde no haberlo conocido». Ana Teja de Juana, Con el alma al cuello. Qué bien que Septiembre esté de vuelta.
Proserpina.
«Hélas! et je ne puis (…)dans l’enfer de ton lit devenir Proserpine!» ¡Qué lástima! No puedo (…)en tu lecho infernal hacerme Proserpina. Ch. Baudelaire. «Sed non satiata».
Natalia Ruiz-Poveda Vera 