Que, de uno u otro modo, todo sea siempre un viaje. Aunque tal vez quizás
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Escribir desde la resaca.
Un desastre. Soy un desastre. Mi cuerpo está hecho un desastre. Moratones, contracturas. Piernas doloridas. Cortes. Ibuprofeno. Te quiero. Moi non plus. Es mentira. Unos ojos azules ultramar. Soledad. Sueño. El maquillaje es una enfermedad La ropa es en sí una lápida Y yo, hoy me siento muerta.
Ser pájaro.
«Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada.» Marguerite Duras Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en losSigue leyendo «Ser pájaro.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 