Bird Cage, de Jenny Liz Rome. Hace un tiempo que experimento con algunos formatos y técnicas 2.0 con las que jugar. Es así como he redescubierto Soundcloud, una aplicación online desde la que compartir audios y grabaciones. Gracias a ella y a mi grabadora digital, puedo compartir con vosotros algunos poemas nuevos recitados por unaSigue leyendo «Microrrecital 2.0.»
Archivo de categoría: Poesía
Miradas hacia España (I). Pequeño recorrido en quince poemas y algunas notas.
PRESO. Por siete pesetas, al cruzar un lugar solitario, me sacarán la vida los que tienen a su cargo la defensa del pueblo. ¡Y a eso llaman justicia los ricos canallas! MAX. Los ricos y los pobres, la barbarie es unánime. PRESO. ¡Todos! MAX. ¡Todos! ¿Mateo, dónde está la bomba que destripe el terrón malditoSigue leyendo «Miradas hacia España (I). Pequeño recorrido en quince poemas y algunas notas.»
Algunas notas sobre"Documentum", Casablanca, París y el día en que conocí a Sara Herrera Peralta.
Este post debería de haberlo escrito ya hace al menos un mes y medio, pero lo he ido postergando por una razón: nunca se me acaban de ocurrir las cosas que debo decir con respecto a Sara. Descubrí su existencia hace un par de años, cuando me dio por buscar poetas españoles jóvenes fuera deSigue leyendo «Algunas notas sobre"Documentum", Casablanca, París y el día en que conocí a Sara Herrera Peralta.»
Nueve poemas cantados (en español).
Para los que no me conozcan, dos de mis cosas favoritas en la vida son la poesía y la música. Una relación bastante natural, por otra parte. Escucho todo tipo de música, grupos, ritmos, etcétera. Durante varios años estudié música, tocaba el piano, cantaba, estudiaba solfeo… Además, algo que me caracteriza es no tener ningunaSigue leyendo «Nueve poemas cantados (en español).»
Tres mujeres, y tres maternidades: una posible lectura de Plath.
«Es terrible estar tan abierta: es como si mi corazón tuviese rostro y caminase por el mundo.« Sylvia Plath. Tres Mujeres, de Sylvia Plath, publicado por Nórdica en una edición bilingüe e ilustrada, es un poema maduro, pensado originalmente para ser leído en la radio. Se trata de un poema en tres voces cuyo temaSigue leyendo «Tres mujeres, y tres maternidades: una posible lectura de Plath.»
Diario poético desde el duermevela.
6h50 a.m. Conduces en un coche que no es tuyo. Acaricias mi mano, muslo, falda, abril. Es primavera y hace un aire húmedo. Mis amigos se abrazan en la cuneta. No nos ven. También nosotros nos enamoramos. También miramos hacia el lago, con frio. También cenamos al borde de las aguas, cuando atardece. Es laSigue leyendo «Diario poético desde el duermevela.»
Mi viaje a Madrid (o un resumen una semana después)
Hace exactamente una semana que volví de Madrid, donde conseguí escaparme casi durante diez días. La visita a casa, a la familia, a los amigos, siempre es necesaria y maravillosa, pero no solamente eso. Madrid es, ahora que vivo lejos, un respiro enorme, y un lugar en el que cada vez que voy aprovecho cadaSigue leyendo «Mi viaje a Madrid (o un resumen una semana después)»
"Yo soñé con arrancar la tristeza viscosa del mundo". O de cómo leí a Panero.
Estos dos versos de Leopoldo María Panero me obsesionaron durante algunos años, y con ellos encabecé el primer poema de mi poemario «Ser Pájaro» en La Escombrera, hace tres años. También otros muchos, subrayados y pegados por algunos de los rincones de mi habitación,-a modo teenager-, me acompañaron desde el principio de mi adolescencia, ySigue leyendo «"Yo soñé con arrancar la tristeza viscosa del mundo". O de cómo leí a Panero.»
Vestir el verde: algunas imágenes de los pasados meses.
Las vistas desde el mirador de Salers (Cantal). El viaducto de Millau (Aveyron). Festival Voix Vives de poesía de Sète: versos repartidos por las calles. Las calles de Arles. Espalion (Aveyron). Atravesar los Pirineos rumbo a España. Éstas son algunas de las fotos de mi verano. Lógicamente, hay muchas cosas que faltan, pero que no puedenSigue leyendo «Vestir el verde: algunas imágenes de los pasados meses.»
Poema semanal.
Si me preguntan diré que recogía las migajas, nadie supo aquello que esperaba más allá de mis propias manos