«La realidad que viveen el fondo de un beso dormido». V.Aleixandre, La destrucción o el amor. Visitas, reposos y chocolate. Feliz año. p.d: algunos micropoemas míos en la sección de poesía de la revista Letra Nueva. Más información, AQUÍ.
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Le baiser.
Quiero ser una pintura de Toulouse-Lautrec.
Arrabal.
Fotografía: Niccola Constantino.«Transitas los arrabales del corazóndesconoces el caminode regresoa dónde.» Alberto Cubero. No. Desconozco tu camino de regreso. Tu eco en mi estómago. Tu eco en mi semana. En mis dedos. En mi teclado. Tu eco rompe paredes. Tu eco se propaga en el desnudo. Pero sí conozco el desgarro elegante de tu eco,Sigue leyendo «Arrabal.»
Sol de invierno.
«Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.» Fernando Pessoa. Esbozo un poemario. Duermo. Leo. Escribo. Y eso. Adoro el sol de invierno.
Presentación de La Textura Metálica del Dolor y Recital de La Voz Más Joven.
El jueves es la presentación en la Librería Enclave de Madrid (TIRSO DE MOLINA: C/Relatores, 16) de «La textura metálica del dolor» de Alberto Cubero y Leandro Alonso, un pequeño placer de poesía e imagen publicado por El Sastre de Apollinaire. Presenta Ernesto Castro, también autor del prólogo. También es el recital de los ganadoresSigue leyendo «Presentación de La Textura Metálica del Dolor y Recital de La Voz Más Joven.»
Quiero escribir un poema sobre Giorgione.
La tempesad, Giorgione, 1508. Parece mentira, pero…¡me estoy reconciliando! Acabo de recordar lo que me gusta este cuadro. Y lo mucho que me gusta la tormenta. De pronto quiero escribir el poema que nunca escribí sobre Giorgione, pero no puedo.
Lobos.
Ya no miran los lobos desde dentro del bosqueni las serpientes comen cascabeleshasta quedarse ciegas y transformarse en hombresque vomitan mujeresque follanen habitaciones desconchadasde un barrio que no es míopero reconozco la casa-palacio de la orgíaalguien me sujetala luna está tan cerca que puedehasta morderse (Fragmento de un epígrafe de un poemario que tengo enSigue leyendo «Lobos.»
Milonga. Blues.
Fotografía: Cindy Sherman. Al otro lado del tango de las causastus labios de whisky me guiñansu mirada de humo
Soñé que nadie nos quería.
«Soñé que nadie nos quería y mendigábamos palabras que abrazan o destrozan». Fernando Nombela, Soñé la muerte y otros poetas. El domingo hay algo que cambia, y hay algo cansado, solitario, húmedo. Alguien dice algo en otro idioma. Se oye de fondo el agua que no llega.
Natalia Ruiz-Poveda Vera 