«Heme aquí, junto a tu sepultura (…) para llorar tu carne podre y pura, que nadie de nosotros vio pudrirse». Ledo Ivo. Los bucles que me quedo en este laberinto de cabello húmedo todavía son el disfraz son otra no soy yo ni mi miedo
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Preguntas.
«Suspendu à ta parole,Je marchais sur la place au hasardles cieux s’ouvraient, et je devais jouer un rôlequelque part». «Pendiente de tus palabras caminaba por la plaza al azar los cielos se abrían, y yo debía representar un papel en algún sitio». Michel Houellebecq. Hay cosas que palpitan. Dolores que duran. Náuseas que se prolonganSigue leyendo «Preguntas.»
Ciudad Flamenca.
Aún tengo que asegurarme de si puedo o no asistir, pero en cualquier caso, os invito a hacerlo. ¡No os lo perdáis!
Choosing paths.
«You know the brick path in the back of the house, the one you see from the kitchen window, the one that bends around the far end of the garden, and you know how if you leave the path and walk into the woods you come to a heap of rocks, probably pushed down». BillySigue leyendo «Choosing paths.»
Palabras y escombros.
«Y cayó la palabra de piedra sobre mi pecho todavía vivo.» Anna Ajmátova. Puede que ya haya decidido las palabras definitivas, los poemas. Quizás cualquier cosa sea un trámite. Ya casi está lista La Escombrera, el libro de la Editorial Legados de poemarios colectivos en el que participo. Gracias a Ana, a Agustín y aSigue leyendo «Palabras y escombros.»
You only live once.
Descubro nuevas revistas culturales. Las casualidades siempre me pierden. Adoro las casualidades. Volver a casa y encontrarme con un amigo al que llevaba tiempo sin ver. En quien estaba pensando esa misma mañana. Pensar en Nueva York y que aparezca un amigo. Leer un libro que me recuerda a él y encontrarle en medio deSigue leyendo «You only live once.»
Y nada más.
«Poesía es todo lo que se mueve. El resto es prosa.»Nicanor Parra. Preparo un nuevo poemario. Una selección de micropoemas. Estoy contenta. Empiezo nuevos cuadernos, descubro nuevos poetas. Intento reinventarme, como si no existiera mi vida más allá de la poesía. Porque a veces desearía que no hubiera nada más. Ojalá no hubiera nada más.
Le Printemps.
«Era el momento de las cosas secas: de la espiga en el ojo y el gato laminado». F.Gª Lorca. Poeta en Nueva York. He decidido no salir. Me he encerrado con una chaqueta gigante y un par de libros. Y Skins. Y capítulos tripitidos de Friends. La resaca del viernes me dura desde entonces ySigue leyendo «Le Printemps.»
Fortuna.
Me queda una moneda bajo el agua como el último signode mi suerte.
Confiar en el huracán.
«Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito. (Estos animales son las serpientes, los gusanos, las ratas y algunos pájaros).» Los detectives salvajes, Roberto Bolaño. Supongo que la verdadera poesía es una especieSigue leyendo «Confiar en el huracán.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 