Pronto tomaré un tren hacia la patria gala. Tengo varias listas que cuelgan de mis paredes. Listas de equipaje. Listas de libros. Listas de burocracia que debo resolver. De gente a la que debo escribir. De supervivencia a mi precaria economía. Comienza el otoño y estoy en ninguna parte. Se resiente la garganta. Es extraño.Sigue leyendo «Je m’en vais (extraños comienzos).»
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René Char es amor (o el poeta embrionario parte II)
L’acte est vierge, même répété. el acto, incluso repetido, es virgen. René Char.
El cuerpo y la ceniza.
“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-esta muerte que nos acompañade la mañana a la noche, insomne,sorda, como un viejo remordimientoo un vicio absurdo-. Tus ojosserán una vana palabra,un grito acallado, un silencio.Así los ves cada mañanacuando sola sobre ti misma te inclinasen el espejo. Oh querida esperanza,también ese día sabremos nosotrosque eres la vidaSigue leyendo «El cuerpo y la ceniza.»
Tengo miedo.
«El poeta no muere, se hunde, pero no muere». R.Bolaño, Los detectives salvajes. Tengo miedo de escribir. Tengo miedo de escribir sobre lo que no quiero. Quiero que nada de esto haya sucedido. Quiero escribir sobre pájaros. Escribir sobre pieles. Escribir sobre viajes. Escribir sobre el futuro. Que el pasado no exista. Quiero escribir sobreSigue leyendo «Tengo miedo.»
You only live once.
Descubro nuevas revistas culturales. Las casualidades siempre me pierden. Adoro las casualidades. Volver a casa y encontrarme con un amigo al que llevaba tiempo sin ver. En quien estaba pensando esa misma mañana. Pensar en Nueva York y que aparezca un amigo. Leer un libro que me recuerda a él y encontrarle en medio deSigue leyendo «You only live once.»
Fortuna.
Me queda una moneda bajo el agua como el último signode mi suerte.
Ser ritual o palabra.
A veces vuelvo a ser quien fui hace ya años. Y casi ajena a mí, me invento en otros rostros, me miro en otros ojos, me construyo en el único pulmón de la ciudad, soy otra palabra. Porque sí, al fin y al cabo, de todo de lo que nos alimentamos es de rituales. QuéSigue leyendo «Ser ritual o palabra.»
Sol y restos.
«Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos». Maite Dono. A pesar de que el vértigo hoy llene mis pulmones y me ahogue el estómago, y de que todo duela (porque todo duele), y de que la poesía de Maite Dono no me convenza demasiado, tiene versos que son luz; Y miento: hoy noSigue leyendo «Sol y restos.»
Too far away from you.
«You held me tight I wanted to be inside you I was not horny but felt I wastoo far away from you your present was haunted by your future, your presence was haunted by your departure». Poncho Peligroso. Más poema(s) en N.W.V. Vaya alegría toparme con este poema de P.P. Qué regalo leer exactamente loSigue leyendo «Too far away from you.»
Porvenir. (O un bálsamo contra el insomnio).
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Te llaman porvenirporque no vienes nunca.Te llaman: porvenir,y esperan que tú lleguescomo un animal mansoa comer en su mano.Pero tú permanecesmás allá de las horas,agazapado no se sabe dónde.… Mañana!Y mañana será otro día tranquiloun día como hoy, jueves o martes,cualquier cosa y no esoque esperamos aún, todavía, siempre.» Ángel González. RecicloSigue leyendo «Porvenir. (O un bálsamo contra el insomnio).»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 