«Yo decía: algunas veces eres lo que nunca tendré, algunas veces eres todo lo que he perdido». Benjamín Prado. Este sábado, después de tanto tiempo, recitamos algunos fieles ronroneadores, como la pequeña familia poética que somos, en el Café Libertad. Y a los miembros de la familia que no pueden venir, les queremos igual, ySigue leyendo «Preguntas de madrugada.»
Archivo de categoría: Reflexiones y brevedades
Sobre Sol. Sobre indignación. Sobre poesía.
«Yo he sentido en mis manos un animal inmundo que en la noche había huido de una espantosa selva salvaje como el viento». Leopoldo María Panero. Son días confusos. Días extraños. Pero estamos aprendiendo. Estamos mejorando. Estamos compartiendo. Estamos siendo críticos. Estamos descubriendo que no estábamos solos. Son días mas humanos. Son días agotadores. SonSigue leyendo «Sobre Sol. Sobre indignación. Sobre poesía.»
Una mañana de resaca.
«Y la muerte se me precipitó garganta abajo (…) y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso». Ch. Bukowski. Hoy he amanecido a las 12.30 de la tarde. Mi cuarto era una leonera. Me escondí debajo del edredón. Algunas veces tengo miedo de despertar y comprobar que todo sigueSigue leyendo «Una mañana de resaca.»
Think of me as a train goes by.
Me alejé de todo aquello que llevaba tu nombre un día, sin pensarlo me encontré celebrando tu partida
Si hubiéramos sabido que el amor era eso.
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Yo no comprendo nada. No por eso me rindo.« Gonzalo Escarpa, de Todo es poesía menos la poesía, (22 poetas desde Madrid). Algo siempre se queda. Algo respira entre los restos. Algo entre el después de los restos, que no es la podredumbre, sino lo inmediatamente posterior, el polvo, el silencio. LoSigue leyendo «Si hubiéramos sabido que el amor era eso.»
Astenia.
«Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma (…) todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad». J.Cortázar, Carta a una señorita en París. Hay tantas pequeñas cosas en la escritura. Los garabatos nerviosos, los borrones,Sigue leyendo «Astenia.»
Tengo miedo.
«El poeta no muere, se hunde, pero no muere». R.Bolaño, Los detectives salvajes. Tengo miedo de escribir. Tengo miedo de escribir sobre lo que no quiero. Quiero que nada de esto haya sucedido. Quiero escribir sobre pájaros. Escribir sobre pieles. Escribir sobre viajes. Escribir sobre el futuro. Que el pasado no exista. Quiero escribir sobreSigue leyendo «Tengo miedo.»
You only live once.
Descubro nuevas revistas culturales. Las casualidades siempre me pierden. Adoro las casualidades. Volver a casa y encontrarme con un amigo al que llevaba tiempo sin ver. En quien estaba pensando esa misma mañana. Pensar en Nueva York y que aparezca un amigo. Leer un libro que me recuerda a él y encontrarle en medio deSigue leyendo «You only live once.»
Y nada más.
«Poesía es todo lo que se mueve. El resto es prosa.»Nicanor Parra. Preparo un nuevo poemario. Una selección de micropoemas. Estoy contenta. Empiezo nuevos cuadernos, descubro nuevos poetas. Intento reinventarme, como si no existiera mi vida más allá de la poesía. Porque a veces desearía que no hubiera nada más. Ojalá no hubiera nada más.
Le Printemps.
«Era el momento de las cosas secas: de la espiga en el ojo y el gato laminado». F.Gª Lorca. Poeta en Nueva York. He decidido no salir. Me he encerrado con una chaqueta gigante y un par de libros. Y Skins. Y capítulos tripitidos de Friends. La resaca del viernes me dura desde entonces ySigue leyendo «Le Printemps.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 