«Ese naufragio permanente, ese desmayo emocional, la abocaba a convertirse en un ser temeroso que, incapaz de afrontar una realidad que escapaba totalmente a su comprensión, avanzaba por espacios vacíos, por un desierto metafísico». Enrique Vila-Matas. ¿Desiertos metafísicos? ¿Acaso exíste aún la metafísica? ¿Todavía cree alguien en el desierto?Busco el desierto. Me gusta pensar enSigue leyendo «¿Qué desierto?»
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Completamente Domingo.
«La liberté me semble un mythe (…) Ce matin, très tôt, vers six heures J’ai basculé dans le délire». M. Houellebecq. Renaissance. Me gusta la poesía de Olvido García Valdés y me gusta Anna Ajmàtova. Normalmente odio a Houllebecq, algunos días lo adoro. Me gusta la selección de libros de poesía del Babelia de ayerSigue leyendo «Completamente Domingo.»
Moira.
El deseo es el alma de todos … El rapto de Proserpina. Bernini.
Al otro lado, el nombre.
«He muerto y soy un hombre, porque detrás de la muerte estaba mi nombre escrito». Leopoldo Maria Panero. Parece mentira que sea siga siendo Enero. Parece mentira el calor, parece mentira el fin de semana, parece mentira la velocidad a la que se sucede el tiempo, o su lentitud. Parece extraño el sol en lasSigue leyendo «Al otro lado, el nombre.»
O la chica que amaba la tormenta.
«Cuando escuches el trueno me recordarás y tal vez pienses que amaba la tormenta…el rayado del cielo se verá fuertemente carmesíy el corazón, como entonces, estará en el fuego.Esto sucederá un día en Moscú cuando abandone la ciudad para siemprey me precipite hacia el puerto deseadodejando entre ustedes apenas mi sombra.« Anna Ajmatova. Amo laSigue leyendo «O la chica que amaba la tormenta.»
Renovarse o morir.
«El color es del pez, el color es de la espina, de la raspa verde o azul del pez; en la arena, otros brillan, palpitan» Olvido García Valdés. Parece que este año no me he portado mal. Parece que aprendí, parece que escribí, parece que mereció la pena. Hace frío, llueve sobre mi taza deSigue leyendo «Renovarse o morir.»
Not intention, but life.
«Poetry is not the project of a poet, it is the very life of the poet. It is the poem and the poet together who create what we might talk about as intention whitin a poem. When what it is really not intention, but life.» Dorothea Lasky, Poetry is not a project. Si creyera queSigue leyendo «Not intention, but life.»
Mi pequeño Rock and Roll.
O un repaso de un año El tiempo pasó despacio, casi lápida, bochornoso. Aprendí, aprendí mucho, esperé un porvenir que nunca vino. Me despedí de él, desde la bilis del odio, como si me arrancaran el estómago. Intenté olvidar esa ciudad. Dejé de buscar. Dije adiós a algunas cosas, otras terminaron siendo un lastre ySigue leyendo «Mi pequeño Rock and Roll.»
Souvenirs Pictorialistes.
Fotografía: Julia Margaret Cameron. Tal vez tú puedas decirme porqué se queda a oscuras la ciudadporqué un instantecomo una dagacambia el color de un año en blanco y negro
Yo confieso.
«The birds are in their trees, the toast is in the toaster, and the poets are at their windows». Monday, Billy Collins. Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin deSigue leyendo «Yo confieso.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 