Dedos-telegrama. Labios-mariposa. Alguna vez.
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Poema fragmentado (o El Éxodo)
Que, de uno u otro modo, todo sea siempre un viaje. Aunque tal vez quizás
Escribir desde la resaca.
Un desastre. Soy un desastre. Mi cuerpo está hecho un desastre. Moratones, contracturas. Piernas doloridas. Cortes. Ibuprofeno. Te quiero. Moi non plus. Es mentira. Unos ojos azules ultramar. Soledad. Sueño. El maquillaje es una enfermedad La ropa es en sí una lápida Y yo, hoy me siento muerta.
Ser pájaro.
«Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada.» Marguerite Duras Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en losSigue leyendo «Ser pájaro.»
El mármol de tu herida.
«Yo soñé con tocar la tristeza viscosa del mundo». Leopoldo María Panero Si soñé con tocarte fue acaso Por arañar aquello de la piedra de tu cuerpo,Del mármol de tu herida,Por rozar suavemente tu tristeza viscosa de cansancioY perfumar, quizás por un momento,Las mayores miserias de la Tierra.
Nada.
«Ese tipo de mal que nunca nos afecta, lo que nos interroga por las noches, el miedo a quedarse frío. Cuando ya no habitemos este mundo seremos peores.» Material, Juan Marqués. Soy incapaz de decir porqué no sé qué decir.
Natalia Ruiz-Poveda Vera 