Ser pájaro.

«Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada.» Marguerite Duras Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en losSigue leyendo «Ser pájaro.»

Capítulo IV

«La Maga se quedaba triste, juntaba una hojita al borde de la vereda y hablaba con ella un rato, la acostaba de espaldas y boca abajo, la peinaba, terminaba por quitarle la pulpa y dejar al descubierto las nervaduras, un delicado fantasma verde se iba dibujando contra su piel. Etienne se la arrebataba con unSigue leyendo «Capítulo IV»