«J’ai voulu intense t’asseoir sur mes genoux pour embrasser ton faible et tendre sourire avant que tu ne lèves tes poings redoutables au-dessus de ton sexe». «Intensamente he querido sentarte en mis rodillas para besar tu tierna y débil sonrisa antes de que levantes tus temibles puños sobre tu sexo». Paul Valet (laSigue leyendo «Un cuaderno parisino.»
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La tierra amarilla.
Donde solo hay gatos no busco la trampa. La agenda no tiene lugar en este espacio. Tampoco el reloj. Tampoco el ancla del marinero, porque aquí no hay agua. Solo hojarasca y tierra amarilla. Y gatos. Pero algo brota y crece. Desconozco de dónde, pero lo sé: aquí algo está vivo entre la maleza.
El final del verano.
«Nos desconocíamosen cada encuentrocomo dos mimos sin memoria(…)inútil y apasionadamentela ardiente ortografía del ahora(…)Encantada, señorde no haberlo conocido». Ana Teja de Juana, Con el alma al cuello. Qué bien que Septiembre esté de vuelta.
Si hubiéramos sabido que el amor era eso.
Ilustración: Linn Olofsdotter. «Yo no comprendo nada. No por eso me rindo.« Gonzalo Escarpa, de Todo es poesía menos la poesía, (22 poetas desde Madrid). Algo siempre se queda. Algo respira entre los restos. Algo entre el después de los restos, que no es la podredumbre, sino lo inmediatamente posterior, el polvo, el silencio. LoSigue leyendo «Si hubiéramos sabido que el amor era eso.»
Astenia.
«Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma (…) todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad». J.Cortázar, Carta a una señorita en París. Hay tantas pequeñas cosas en la escritura. Los garabatos nerviosos, los borrones,Sigue leyendo «Astenia.»
Un cuaderno más tarde.
«Fueron pocos meses que pasaron así, y no obstante fue la temporada más larga que Momo experimentó jamás. porque el verdadero tiempo no se puede medir por el reloj o el calendario». Momo, M. Ende. Tengo un libro favorito. Tengo un libro favorito entre todos los libros de mi infancia. Tengo una historia que leoSigue leyendo «Un cuaderno más tarde.»
Natalia Ruiz-Poveda Vera 